Paradoja
Elogios, loas, honores. De a miles. En cartas, carteles, cantos y vítores.
En abrazos, en llantos, en puños apretados.
Gigantesco respeto a quien muere por lo que cree,
que lo trasciende, que está más allá de él, que no es él
y también lo es, ese asunto de ser con otros...
Los que son su propia causa, viven años
entierran a varios, ven pasar a sus enemigos en restos...
no se enteran que la memoria los salteará
hasta otros inmolados...
Serán apenas buenos o apenas malos
hasta donde los deje el olvido
serán un dato.
Luego del salto mortal del héroe inesperado
la emoción de la orfandad
el miedo sorprendido de saber que
-antes-
se estaba asegurado
tranquilos para ser ácidos
críticos
escépticos
y de repente
azorados de miedo
y desamparo
Es que el encendido
excedido
incendiario
parece no haber apuntado
la herencia de su antorcha
y es difícil creer que tantas lágrimas
no humedecerán las chispas
que se juntan en la calle...
Y puede ser, cómo saber
si lo que se pretende pasto
tiene raíz para madera...
y al final, decisión para ser árbol.
Paradoja del dolor, la del llorar al desbordado
al saber que es mi propia representación
la que estoy llorando
y dudar, pequeña yo, particular, que es plural
que es nuestro
el fuego que inflamó ese corazón...
no entender
que pobre de mí, entonces sí,
si se me da por apagarlo...
28 de octubre de 2010
Porque octubre, en Argentina, es sin dudas peronista.